Бетонные заборы с шипами возводятся не сразу. Жизнь от жизни. Медленно. Их строят снаружи. Рушат и снова возводят кладку. От поступка к поступку. Только вот срываюсь я - в один момент и понять не может растерянный, забывший имя свое - что случилось. А я лишь одно твержу - не пройдешь.
Ты не пройдешь - и ветер колючим ворохом снега в лицо. И бег - по льду по камням. Куда угодно. Разницы нет, что будет. Лишь бы уйти. Самой. Живой. Не возненавидя.
Ты не пройдешь - и ворох мольб к человеку в богато расшитом халате - увези! от беды увези... На что угодно согласна.
Ты не пройдешь - и ворох сожженных писем, и лишь одно выхвачено из огня. И плевать, что хочется писать снова и снова - лучше так, вдаль, не видя. Двадцать раз затоскую - но потом. И лучше уж тосковать без...
Ты не пройдешь - и не будет ответа после отхода от пристани в Лангелинье. И упрямо сведу брови, даже когда нет сил вдохнуть - ты не пройдешь.
Ты не пройдешь раз от разу - жизнь от жизни, через крепость который любовно возвел для меня сам, чтобы я была внутри... Но я выскальзываю. В смерть, в бег, в снег... А ты - не пройдешь.